J'aime <br />
la lumière qui raye le grisé du ciel. <br />
le bleu en coin caché dissimulé encore secret. <br />
les branches découpées au ciseau. <br />
La bout de bois et son brouillard loin derrière.<br />
<br />
J'aime l'arbre debout.
Le Septième Sel
de passage par la fenêtre ouverte, le côté où je tombe n'est pas fini d'être inventé
(Boris Pasmonkov)